В забытом поле придорожном.-

Да по урочищам глухим.

Взрастают, пахнущие рожью,

В соцветьях осени, стихи.

В них нету лжи. И нет интриги.

И здесь, где я всегда – в гостях,

Мои неизданные книги

Листами ветров шелестят.

А я уйду, - в осенний вечер,

Когда свой холет закат кроит,

Другим нашепчет этот ветер

Все думы тайные мои.

И вечер новым днём растает,

Вчерашних дел, смывая груз.

И кто-то стих мой прочитает,

Хотя не вспомнит наизусть.

Пишу в полях забытых строчки.

Там, где не рожь – трава густа.

И будет в этой книге точкой

Полёт упавшего листа.