Не раз супругою бранённый,

(Ей та любовь невмоготу)

Люблю я наш стакан гранёный

За дерзкий вид и простоту

Он среди чопорных бокалов,

Фужеров тонких хрусталя

Кривым, насмешливым оскалом

На всё взирает со стола.

Приемлем он всему народу,

Им пьют и воду и рассол.

А на троих – совсем не воду,

Где мужикам не нужен стол.

Как в дни войны он в День Победы

Кого уж нет, как будто ждёт.

Накрытый сверху черным хлебом,

Ушедшим память воздаёт.

Он – фронтовик. И сам в погонах

За те военные сто грамм…

Люблю я наш стакан гранёный,

Хотя не пью уже я сам.